coloreadas en luz,
por la ventana.

Entra un aliento húmedo.
Ondula entre las paredes,
y escapa.

La espalda se dobla y endereza.
Se abren los ojos, se cierran.
Caen las manos hasta los pies
y tiemblan.

Nos abandona el verano,
cuando los días son largos
y las noches breves.

Las tardes florecen
como los espíritus.
Los duraznos y estrellas en giros,
un pañuelo azul de seda.

Y otra vez la marea invisible
arrulla a la memoria y la despierta.

No le mienten las delgadas horas del sueño,
ni las manos sobre los ojos.

Contrayendo los músculos.
Sellados,
sedientos.

Gritar.

Arder.

Levantar los dedos,
sin alcanzar la bombilla.

Sin quemarse.

Sin moverse.

(Publicado en "Cartapacio" No. VIII, del Taller Literario de la Universidad de Quintna Roo, impartido por Javier España).

Amaneció despacio por las nubes
y el tiempo se quedó entre edredones.
Las sombras se alojaron poco a poco
en el clóset y al lado, esqueletos,
empolvados, podridos, arrogantes.

Le pesa a la memoria existir
entre las almohadas y la frente.
El sueño canta, y antes de fundirse
entre la luz del día, se abre y se marcha.

(Publicado en "Cartapacio" No. VII, del Taller Literario de la Universidad de Quintna Roo, impartido por Javier España).